"La literatura no puede reflejar todo lo negro de la vida. La razón principal es que la literatura escoge y la vida no" - Pío Baroja
El dolor es la liberación de una mente atada a la realidad. Sólo a través del dolor podemos encontrar el camino a la nada, al punto cero. A olvidar todo lo que nos ata. Y volver a empezar.
domingo, 20 de mayo de 2012
Nevermind
Bajo la sombra de los árboles, sobre la hierba y las flores y, a lo lejos, el parque y la ciudad. Quizá ahora dos personas se odien, discutan o peleen en algún lugar. Pero ellos ya no. Ellos no quieren cometer errores. Se quieren, y saben que el amor es algo escaso pero, si es sincero, sencillo. O debería serlo. La paciencia se vuelve infinita cuando amas a alguien. Los errores se reprenden, sí, pero el amor no muere. Sólo se necesitan el uno al otro.
-Me encanta este lugar-La voz de ella es suave, dulce. Sale de sus labios carnosos como un sususrar de miel. Un río que fluye única y exclusivamente en los oídos de su amante.
Él escucha, absorto en el paisaje y en el contenido de esta carta. Y olvida sus propias palabras. Quizá también las de ella, pero nunca esa voz. Esa voz que viaja con él en el autobús de vuelta a casa para que nunca tenga que estar solo.
Sí. Quizás las palabras se olviden. Quizá. A la larga, lo más probable es que eso pase. Sin embargo, un lugar y una mujer y una voz como esas no se olvidan. No. Se quedan para siempre grabadas a fuego en lo más hondo de mi alma.
Y a la creación agradezco que existan tales maravillas.
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El amor real se construye lentamente.
ResponderEliminarY se derrumba con rapidez.
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