Hermosas otrora, marchitas ahora

De las que otrora fueran hermosas,
ahora flores marchitas,
y pronto polvo entre las rosas;
no quedará sino la memoria bendita.

Ellas, que sueñan con el pasado,
que añoran su propia sonrisa;
a quienes mal el tiempo ha tratado,
sollozan ahora y buscan con prisa.

Buscan, buscan lo que todo ser
buscan amar, buscan querer.

Temen morir, morir solas
Y ser polvo entre las olas.